Le grand « Pssshhht » de décompression de la porte de la Taverne me tira de mes pensées. Depuis le fond sombre de la taverne, j'observai ce vieux pilote à la barbe hirsute qui venait d'entrer. D'où j'étais, je ne comprenais pas distinctement tout ce qu'il disait, mais ça faisait écho à mon histoire, celle d'un commandant sorti de cryostase après près de deux décennies. Je m'extirpai du siège dans lequel j'étais engoncé, et me dirigeai vers le comptoir, attiré par un jargon d'une autre époque et par une bière fraîchement servie.
Je m'accoudai à ses côtés et, saisissant la chope ambrée qu'il venait d'offrir à la cantonade, je le remerciai d'un signe de tête reconnaissant pour la pinte. Je lui glissai succinctement que je partageais son sort, étant moi-même un fantôme d'un vieil univers récemment tiré de sa cryo-stase. En trinquant avec lui, je ne pus m'empêcher de me lamenter amèrement que dans ce nouveau monde, le temps semble nous filer entre les doigts, les distances n'ont plus de sens, et tout va décidément très vite pour de vieux briscards comme nous et que les échanges entre les commandants ne sont plus que fonctionnels.
Commandant Marchos
